Capitulo III

Capitulo III- Pingado,Em

O caminho para o local favorito dos dois era longo. Entre poças e bolhas, buracos e cães perdidos ainda haviam outros mundos que sobreviviam ao sub-mundo em que habitavam. Ela e ele eram outro desses sub-mundos sempre forçados a cair na mesma música. A música. Se tocassem qualquer coisa que Mateus não gostasse era hora de pedir ajuda ao dono da casa, aquele que em seu minúsculo cubículo respirava o ar pesado da própria fumaça. Entre algumas pessoas que se seguravam contra outras tão perdidas quanto as primeiras, Mateus e Érica triunfantemente mas não por isso com certa dificuldade atravessavam toda a extensão escorregadia da pista que com o suor reunido das últimas horas parecia viver e respirar por si só, era um verdadeiro espetáculo que provava sem nenhum teor científico – Mateus teria odiado ouvir isso – que um grande grupo de humanos é de fato um grande bicho que respira.

Dentro do pequeno cubículo, Érica é deixada na porta e Mateus entra com uma autoridade ferina.

“Lancaster! Onde anda seu bom senso, meu senhor?”

“Ah Matty, vem aqui pegar no meu bom senso...”

“Posso entrar?”

“Achei que vocês não chegariam nunca...”

“Trânsito!”

“Claro, claro, conheço a cara do teu trânsito...”

“Posso então?”

“Entra. E fala praquele mané na estação que eu cansei dele nessa cidade... Ele não é mais bem vindo.”

Mateus diz que sim com a cabeça, Érica o observa. Lancaster chama o seu nome antes da porta ser fechada.

“Matty!”

“...Fala.”

“Diga pra bela ao teu lado que eu ainda a amo...”

“Pois que continue assim: platônico, bonitão!”

Enquanto rolavam por outros ainda no mesmo transe que estavam quando ali chegaram, Mateus se despede de Érica que fica pelo bar e responde suas próprias perguntas. Ali ela poderia logo deixar de ser ele e ela e logo seria ela, claro, ao som dele.

Mateus se preparava. Tirava os discos do seu gabinete pessoal, onde ficara durante horas alguns dias de sua vida simplesmente enchendo de tudo que poderia fazer alguma noite dessas uma faísca causar algum incêndio. A noite não seria um clichê como era pra todos os demais ali presentes. A noite seria uma senhora daquelas que observam e não sabem bem a hora certa de se retirar...